GIRLSWHOLIKEPORNO

Ya le he preguntado a mi abogado sobre la posibilidad de montarle un pleito a la iglesia de Castellón por violación y responsabilidad sobre hijos ilegítimos. Me ha dicho que va a estudiar la viabilidad del proyecto y me cuenta.

Tener fiebre. Estar en la manga del mar menor en diciembre muerta de frío. Bravas en una terraza. Hablar sobre los hombres. Sobre el acoso laboral. Sobre como los hombres revolotean alrededor de las mujeres como animales en celo. Sobre como al ser rechazados transforman ese interés en ansias de destrucción. Da ganas de bajar a un bar de estos llenos de tíos con el fútbol a tope y liarse a tiros con una escopeta. Y luego irse a comisaria, deténganme agentes, he hecho lo que tenía que hacer. Da ganas.

Mi amiga quiere que le monte un pleito a la iglesia para demandar a mi padre, el cura. Supongo que por violación, abuso de menores y paternidad. Supongo que para obtener una compensación económica al daño moral. De mi madre y mío. Ella dice que ya vale de que aquí los señores hagan lo que les de la gana y de que se salgan con la suya tan campantes mientras las mujeres somos siempre las que cargamos con todo. Yo le digo que lo hago solo como proyecto artístico. Pero no sé con qué forma podría hacerlo.

Estos días siento que estoy haciéndole justicia a los muertos. Arreglo papeles con hacienda, con tráfico, con el registro a mi padre o a mi abuelo. Yo me encargo de todo. Estoy cansada. ¿No puede arreglarse el mundo sus propios asuntos? ¿Por qué tengo yo que arreglarlo todo?

En un bar de Murcia. Esperando. Mi amiga está a punto de parir y quiere que esté allí con ella, en el parto. Y yo también quiero. Necesito vida después de tanta muerte.

Llevar el pelo corto y que te confundan con un hombre.
Otra vez.

Volver de viaje.
Una y otra vez.

Sentirse muerta, siempre.
¿Hasta cuándo?

Mi padre se ha ido.
Ya no está en casa.

Tenía miedo de que pasara esto.
Sabía que pasaría esto.

Ahora sí que estoy sola.
Otra vez.

Gracias Edu & Isa.

Sueño que entran en mi casa a robar y se lo llevan todo, es decir, mi ordenador y mis discos duros. Sueño que mi padre, que falleció el pasado mes de agosto, estaba allí y que le matan por ofrecer resistencia. No sé por qué he soñado esto. Supongo que estoy impresionada con los consejos que leo en las guías de la ciudad de Rio sobre no ofrecer resistencia al robo.

La noche antes de volar a Rio soñé que asesinaba a mi padre clavándole puñaladas en el estómago. Fue horrible.

Mi padre murió el pasado mes de agosto.

¿Cómo puedo interpretar estos sueños ahora?

Recuerdo cuando pasó todo. Recuerdo que yo estaba en una okupa de mujeres en el centro de Barcelona cuando nos llegó la noticia de lo sucedido en Sant Pere Més Baix. La okupa de Sant Pere Més Baix no era okupa ni era nada. Nadie de la escena política okupa de Barcelona pisaba esa casa ni se hablaba con nadie. Era sólo un negocio para montar fiestas y traficar con drogas, sin ninguna conciencia política. Se dijo que cuando llegó la policia cerraron las puertas de la casa, dejando a la gente indefensa en la calle. Habían detenido a varias personas y sí, entre ellas, a una chica que ni siquiera había estado allí, una chica que había tenido un accidente en bicicleta. Yo no la conocía entonces. Era Patricia.

Recuerdo largas discursiones y esfuerzos entre la peña okupa por vestirnos como gente normal y así evitar detenciones. Por aquel entonces teníamos ropa limpia y hasta pelucas para ocasiones especiales.

Nunca pensé que un peinado fuera tan importante. El caso de Patricia es espeluznante. Podéis leer aquí el artículo publicado en La Vanguardia sobre Patricia Heras el pasado 22 de octubre.

Pregunta: ¿Es posible seguir siendo punk cuando uno es millonario y famoso? Respuesta: Depende de lo que se entienda por el término. Nunca me gustó la música punk en sí misma, sino más bien la infraestructura, la autosuficiencia… Se trataba más bien de no ir de víctima por la vida. Si quieres sacar un álbum, hazlo por ti mismo y no te lamentes por las esquinas. En ese sentido me sigo sintiendo así. Nunca seré una víctima.

Estas palabras de Björk publicadas en presa reciente me hacen pensar en el cuestionario que me ha enviado María Castrejón y que estoy respondiendo estos días en Rio. Una de las cuestiones que plantea es la PRECARIEDAD.

Y yo respondo: La precariedad es un término con el que no me he identificado nunca, he vivido durante años okupando y sin dinero, buscándome la vida reciclando, intercambiando y trapicheando. Hacía lo que quería y cuando quería. Cuando quise vivir de otra manera lo hice, por elección propia. No me siento víctima del sistema porque sé que puedo entrar y salir de él cuando quiera.

EL punk y la okupación son las políticas de base de mi trabajo y de mi vida, porque no concibo otras. A veces, dentro de la escena postporno barcelonesa, se me ha echado en cara que ya no lleve cresta o que ahora me vista de una determinada forma. Como si la estética determinara tu posición política. Confundimos peluquería con políticas radicales.

Y esta es mi casa. Se llama Casa Alegre y es una casa de huéspuedes que la llevan un grupo de amigos que se quieren un montón y que se lo pasan teta con su negocio. Es una comunidad, con los perros y todos de buen rollo y de risas y de esas cosas que fluyen cuando la gente le hecha amor a las cosas.
Ya he conocido a una aficionada al porno y muy feminista, claramente una alumna aventajada en el taller del día 18. Dice que cuanto más poder acumula la gente, más se alejan de sus instintos. Empezamos bien.

He soñado con una violación. Yo no conseguía abrir la puerta de mi casa, que era una casa extraña. En realidad no sé donde estaba. Cuando finalmente abría, no podía cerrar bien la puerta por dentro, y alguien entraba dando un golpe seco con el hombro. Se echaba sobre mí cual lobo feroz. Yo gritaba y gritaba pero cada vez tenía menos fuerzas.

Me he despertado enmedio de la noche y me ha costado volver a la realidad de mi cama blanca. Ahora no sé qué quiere decir el sueño.
Y me da miedo.

La fotografía es de Ryan Mcginley, India (Coyote), 2010.
Gracias Mijo. Otra Caperucita para la colección.