The erotic lives of woman, es un libro que me da ganas de vivir. Nace como un proyecto personal de dos mujeres, una escritora que quería saber más sobre la importancia y la creación del orgasmo en las mujeres y una fotógrafa interesada, a partir de su propia experiencia, en la relación con el paso de los años y la sexualidad en las mujeres. El resultado es un libro maravilloso, que recoge un amplíisimo espectro de mujeres de edades, países y condiciones distintas, donde puedes ver las fotos que se iban haciendo en la misma sesión en las que a partir de unas preguntas estas mujeres hacían un relato de su vida sexual y su relación con la sexualidad. Lo que me da ganas de vivir son todas esas imágenes y esos discursos descontrolados, sin la pose y los corsés con los que estamos tan acostumbradas a vernos retratadas y construidas como mujeres, andróginas, ninfómanas, fatales o niñas desprotegidas, espejismos cargados de significados impuestos desde fuera siempre y detrás de esas dentaduras de profident ni rastro de vida.
Nadia en la foto de arriba lo tiene muy claro después de una vida de mierda, explotada y casada con un hombre al que no quería desde los doce años, se escapó. Ahora vive sola, vende cigarrillos en Marruecos, gana su propio dinero y elige con quien quiere compartir su intimidad. Esto es lo más erótico para ella de su vida.
Todo empezó en Amsterdam hace unos meses, mi computadora portatil empezaba a fallar. Al cabo de un rato de estar encendida conmigo encima trasteando se apagaba sola sin mi permiso y sin aviso previo.
Tres años con ella… me costaba aceptar su enfermedad. Cada vez se agravaba más, se ponía tan caliente que le compré una plataforma con dos ventiladores porque me daba miedo que un día empezáramos a arder. Mis amigos no me querían decir nada por no quitarme la esperanza y porque no tenían otro ordenador que ponerme delante, hasta que una mañana acepté su muerte en el salón de nuestra casa. Todavía hoy se enciende a ratos, pero ese día me despedí, lloré, hice su duelo correspondiente durante 24 horas, y continué mi vida por primera vez en mucho tiempo sin ordenador.
Fue mi primera maquina portatil, seis meses de pago fraccionado y las horas de precaria correspondientes, con ella empecé girlswholikeporno, aprendí a pinchar imagenes, a hacer un blog, me la llevé a muchas fiestas, a muchos viajes, llena de textos e imágenes … siempre ardiendo… demasiado caliente … el problema estaba en el ventilador. Máquinas más potentes, más ligeras, más baratas, despues el agujero en los bolsillos, y sí claro, ésto de la precariedad tecnológica que como el resto de precariedades en mi vida llevo a ratos bien y a ratos fatal.
Por esta puerta tan pequeña se entra a MAMBO, un hermoso bloque de 5 plantas okupado por un osado y talentoso grupo de mujeres y lesbianas en el corazon de la bestia, el Raval de Barcelona. Un proyecto gigante enmarcado en el feminismo y situado en el centro de los procesos especulativos salvajes que quieren hacer de Barcelona un shopping center donde especuladores y demás bestias campen a sus anchas escondidos tras leyes cívicas y otras películas de mucho miedo.
Para entrar en esta casa tan grande te tienes que hacer pequeña o invisible como Alicia en el Pais de las Maravillas. Bébeme o cómeme. Y desaparece tras esta puerta para aparecer luego, sin avisar, con propuestas y acciones, estrategias y delirios. Esperamos que muy pronto la puerta se haga grande y que se llene de mujeres y que la casa resista y crezca y se alíe y tiemble. Larga vida a MAMBO!
Las imágenes que ilustran el post no son las del ciclo, son mi contribución al tema. Un contrapunto bizarro, para quitar hierro y banalizar las profundidades esencialistas de este imaginario tan gótico, más acorde con la cultura occidental hoy. Y un cartel clásico al que me suscribo y añado: ni perversas, ni malvadas, ni divinas etc…
A mí esto de las representaciones de género, Satàniques, malvades i bruixes, perversas y divinas, me da miedo y mucho morbo. Me dan miedo cuando pienso hasta qué punto, estas ficciones de mujer, siguen inscritas dentro de un imaginario sexual que construye nuestros deseos y que determina, en parte, nuestra forma de relacionarnos entre nosotros, en un mundo en el que, hasta que me demuestren lo contrario, se organiza entorno a la división entre hombres y mujeres. Me da mucho miedo la esquizofrenia a la que lleva la distancia insalvable de estas construcciones con las experiencias vitales de las personas que las producen y consumen. Y me da morbo porque las representaciones de los distintos arquetipos de género pueden ser un juego muy perverso, y a mí me gusta jugar. Llevo toda la semana preparando mi disfraz de mujer para la kafeta desviada mañana y estoy deseando enfundarme a la dra. Ochoa.
Me acaba de llamar Doro, una amiga de Hamburgo que conocí hace unos meses en el encuentro de autodefensa en Lleida. Con ella y con 15 mujeres más nos encontramos cada semana en un grupo de autodefensa para mujeres en Barcelona. Me ha llamado porque necesitaba un carpintero. Se estaba quedando en casa de una amiga un tiempo y esta tarde se ha encontrado encerrada, sin poder salir del baño. Como no podía salir ha tirado la puerta abajo de dos o tres patadas. Doro es una mujer extremadamente pacífica, le gusta hacer pasteles de castaña en invierno y siempre se preocupa mucho de cuidar a la gente a su alrededor. La pobre, claro, estaba preocupada porque no quería que su amiga se encontrara la puerta destrozada al llegar a casa.
La historia me ha encantado. En la Breva, mi kasa, no tenemos puerta en la cocina que da al patio, porque otra amiga en un momento dado, no podía entrar o salir de la casa y optó por tomar el mismo camino, la tiró abajo a patadas.
Yo no se explicar muy bien porque me fascina y me gusta tanto que mis amigas tiren las puertas a patadas. Supongo que porque me encanta que hayan aprendido a darlas, que las utilicen cuando las necesitan y sobre todo porque me encanta que sean tan salvajes.
¿Has sentido desde siempre una fobia incontrolada hacia los parques en domingo, llenos de carritos empujados por madres, padres o hermanos celebrando su aburrida y rancia normalidad? Yo desde pequeña lo vi muy claro, antes muerta que entrar en esa coreografía de mundo soleado de domingo. Las navidades son otro gran momento, mucho más sangriento a veces, de esta celebración de la familia. Las bodas, los bautizos, las cenas de navidades, los encuentros familiares me provocan un estado de depresión inmediato que evito siempre que puedo.
Estas navidades he encontrado algo mucho mejor que hacer junto con otras 70 mujeres en Alemania. Un encuentro de artes marciales que se lleva autogestionando desde hace 30 años. Allí he pasado unas blancas y tranquilas navidades entre llaves, caidas y agarres, juegos, discusiones y mujeres de todas las edades. Para mí ha sido definitivo el conocer a mujeres de 40, 50, 60 años -yo tengo 30 ahora- compartir con ellas los límites y las aperturas de una experiencia colectiva atravesada por la práctica y el pensamiento feminista, reapropiarnos de estas fechas tan señaladas y quedarme fascinada con ellas, con su energía, con su locura, con sus trayectorias vitales y políticas, sus proyectos pasados y presentes, y pensar yo de mayor quiero ser como ellas.
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La vida es un accidente.
Un accidente tras otro.
Un diagnóstico positivo,
un resultado positivo en una prueba del vih,
te puede salvar la vida.
A mí me salvó la vida.
Me despertó.
Me desperté y me pregunté qué coño estaba haciendo con mi vida.
Tenía 20 años.
Tomé conciencia de mi propia mortalidad
y me desperté.
Buenos días.
Mi situación era doblemente privilegiada.
Una, por estar en esta parte del mundo.
Otra, porque dentro de esta parte del mundo,
no estaba extremadamente jodida.
Tenía amigos que sí lo estaban.
Yo tenía alternativas y las cogí.
Aunque no fue tan sencillo.
Las campañas del tipo póntelo, pónselo,
no sirven de mucho.
Las realidades de este mundo de celofán,
son mucho más complejas a poco que escarves.
Incluso para mí, que en un momento dado,
podía pertenecer al sector de la población a la que iban dirigidas,
no me sirvieron de mucho.
Bueno… de nada.
Para casi nadie que conozco.
En ese pequeño espacio privado que me queda, me salto las normas follo sin condón a veces, con condón otras. Hago lo que puedo, no soy una máquina.
Es la única campaña que consigo recordar siempre,
ésa y la del anuncio tan polémico de los condones en el colegio.
Y la del si-da, si-da, si-da, no-da, si-da…
El sida entró en nuestras camas bajo el lema ¡póntelo! ¡pónselo!
Obviando, por supuesto, la posibilidad del sexo entre mujeres,
hipervisibilizando y construyendo
toda una iconagrafía gay musculada de gimnasio,
y reafirmando la definición del sexo
como una polla que entra en un agujero.
Después el silencio,
el tabú de cuestionar el discurso del poder.
Un discurso impregnado de miedo y limitaciones,
de una sexualidad centrada en la penetración y el orgasmo,
de unas estructuras identitarias en las que nos encorsetamos
porque no somos capaces de ser sinceros ni con nosotros mismos,
porque estamos tan acostumbrados
a que nos digan qué pensar, qué opinar
que somos incapaces de reconocer nuestros propios deseos.
Durante tanto tiempo se ha negado a la mujer como sujeto que desea,
y se ha empapelado, ¡tantas veces ya!, la ciudad
con la mujer como objeto mudo de deseo,
que la foto que ilustra este post pasa facilmente desapercibida.
Yo soy esa bella mujer
que aparece vestida sólo con el lazo rojo solidario del sida
al viento, en la playa.
No hemos sido capaces de imaginar algo más patético.
La vida de verdad que a veces parece una broma, pero no lo es.
Como mujer seropositiva no renuncio al sexo
mi vida sexual es rica y sabrosa
me gusta el sexo, soy una girlswholikeporno.
Yo sólo sé que soy seronegativa, cuando voy a recoger las pruebas
y la certeza me dura siempre más bien poco
porque se me rompe un condón…
porque luego que si follo un poquito sin condón…
sólo un poquito por el culo…
y luego..
en fin, no quiero mirar a nadie.
El sexo como la enfermedad es otra parte del juego,
otra dimensión más de lo que se supone que es estar vivo.
El sida es una enfermedad más.
Bueno, es una enfermedad de las catalogadas como incurables más.
Es una enfermedad crónica, para toda la vida,
es una enfermedad infecciosa, no contagiosa como la gripe
y es una enfermedad de transmisión sexual.
Y aquí se destapa la caja de truenos.
Porque el sexo sigue siendo un terreno donde patinamos
que saca a la luz nuestros miedos y prejuicios,
nuestros silencios compartidos y consentidos,
que legitiman tantas veces la violencia y los abusos de poder.
El sida se metió en nuestras camas
y sacó a la luz pública
no sólo lo explícito de nuestras prácticas sexuales,
sino también todos sus fantasmas.
Las ampollas que explotaron con la crisis social que abrió el sida
se disolvieron en unas cuantas campañas de higiene pública ridículas
tipo ¡póntelo! ¡pónselo!
y sobre todo con la medicación,
que ponía nuestras culos a salvo.
Poner el culo a salvo es lo único que importa,
poner nuestras vidas a salvo aunque sean mezquinas y miserables
y aunque consientan con su silencio y sus privilegios
la miseria de tantas otras.
El segundo bloque de las Jornadas de Lucha Feminista en Valencia destinado a la lucha contra la Violencia Patriarcal se cierra esta tarde a las 17:00h con un Taller sobre el Amor Romántico, en la Asociación vegano-vegetariana La Mandragora, será un taller mixto a cargo de tres doctas en el tema.
Esta es una asignatura obligatoria para todos. Un terreno resbaladizo, que nos lleva a situaciones contradictorias con nosotros mismos. De la teoría a la práctica, de lo que pensamos a lo que hacemos, hay muchas veces abismos dificiles de reconciliar que nos generan mucha frustración. Verte en el patético papel de amante celoso, posesivo, dependiente, iracundo cuando tienes claro que eso es lo último que querrías en tu vida, no es nada fácil de aceptar.
Yo participé en este taller en otras jornadas. Reirnos en grupo de nuestras actuaciones más patéticas y buscar soluciones prácticas y estrategias entre todas para saber reaccionar ante esas situaciones que, de una u otra manera, habíamos vivido fue intenso pero alentador. Reconciliarnos con nosotras, no martirizarnos, crear y cuidar nuestros espacios de afectividad más allá de la pareja … en fin todo un curro por delante. Para coger el pulso vital necesario, echadle un vistazo a The Heartless Manifesto donde seguro que os sentireis identificadas en más de un punto.
Paso 1: El piropo
Voy andando por la calle y pasa un coche con un baboso en su interior, uno de esos pobres desgraciados que sólo se sienten importantes dentro de su coche. Voy andando por la acera y cuando pasa a mi altura reduce su marcha y me dice babosamente guapaaaa…., y se mantiene a mi paso mirándome y diciéndome cosas. Esto es realmente una situación bastante hardcore de violencia, si yo llevara otra máquina que disparara no sucedería. Pero lo que él, enfermo, ve, supongo que es una chica indefensa, un blanco fácil, un derecho natural…
Paso 2: La respuesta
El tipo me dió mucho asco, este clásico del cerdo en coche que te increpa en tu camino, es realmente para prenderle fuego y que salte por los aires. Yo seguí andando por la calle muy tiesa y cuando me adelantó un poco, le dí con la mano abierta en las luces traseras.
Paso 3: El macho herido
Nunca subestimes a un macho herido en su ego. De un frenazo clavó el coche en la carretera. Toda la violencia implícita en esa exhortación, piropo, se había disparado. Suele ser así de rápida la transformación. Empezó a insultarme, ¡sapoooooo!,¡ te voy a partir la cara!, ¡hija de puta!, sin separarse de mi lado.
Paso 4: Te mataría pero me cambio de acera
Me cambié de acera, porque realmente la cara del sujeto estaba roja de ira y no sabía que podía sacar del maletero. Seguí en la misma dirección esperando que saliera derrapando o alguna demostración de machitos parecida. Pero seguía insultándome. Le había tocado su coche. Ésto está considerado una ofensa grave.
Paso 5: Respuesta dos
Me estaba sacando de quicio, me di media vuelta mientras que le miraba a la cara y le enseñaba mi dedo anular . Eran las ocho de la tarde, la calle no estaba muy transitada pero habían personas y vecinos.
Paso 6: El monstruo se destapa
Cuando vió que le contestaba, no se lo podía creer, yo estaba cruzando una callecita que salía de la que estábamos. El tío se había desvelado como el monstruo que era. Totalmente desbocado pegó un acelerón y dió un volantazo para atropellarme. Dí un salto reflejo y me pasó rozando. El coche se perdió a toda velocidad por la callecilla.
Una calle cortada, un mercadillo gratis, muchos amigos, unas tortillas veganas de escándalo, fruta fresca, música, el rap de la breva, y una resoluciòn judicial que parecía que nos la había escrito un colega y que nos deja disfrutar de la Breva por lo menos medio año más. Aunque a algunos les cueste una úlcera de estómago La Breva se queda!
